No recuerdo con exactitud el día que me volví loco.
Y no recuerdo casi para nada, el día que tomaron la plaza.
Pero recuerdo que tenía doce años cuando el mundo giraba despacio.
Y ahora quiero comprar con todo mi dinero la casa del árbol de casa.
Y no es que esté triste, ni que todo esté mal.
Sé que no soy el primero ni el último en llorar.
Pero no por eso es menos, ni terrible ni fatal.
Podaron el paraíso, ¿Dónde va a vivir mi paz?
No recuerdo si ya desperté, da igual ya no distingo nada.
Pero me recuerdo solo al borde de la cama, jugando a que el mundo es de lava.
Y algo me llama a lo lejos pero lejos, de tan lejos se mezcla con lo que pienso.
Y pasa el tiempo de la mano de un lamento y me quiere hacer creer que me esperaba.
Y no es que lo olvide, o que piense escapar,
sé que vivo equivocado como todos los demás.
Pero siento que estoy cerca, de la voz y su lugar.
Y no puedo hacer otra cosa que seguir buscándola.
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